KITZBÜHEL (64 Bars) Lyrics Takt32
(JUMPA, make it jump!)
Rauch zieht in Faden weg
Sonne schiesst auf die BBS
Drei Mann auf der Ruckbank
Allesamt mit PTSD
Ali sagt: “Kennst du schon
Den? Der rappt jetzt uber den”
Hat fur Hype wieder jemand erwahnt
Genau da liegt das Problem (Pah)
Alle droppen Names, wenn den Clowns ohne Fame nach paar Jahr’n ihre Them’n ausgeh’n (Ja-ja-ja)
Wundert mich heut gar nichts, ihr seid keine Artists, weil euch da die Seel_ fur fehlt (Woah-oh)
Schreibt Songs uber Bitch_s, cool
Nicht, dass daran irgendetwas cringe ist, nur
Cringe ist, dass ihr uber *** in euren Lovesongs schreibt, als war’n *** Hur’n, verstehst du? (Wirklich?)
Ja, A-A-Ali sagt: “Du hast recht
Ihre Scheisse klingt wie’n Komplex
Zu viel Weisses, zu viel gestreckt
Aber Takt (Ja?), wo stehst du? (Ha?)
Wenn Kiddies rappen, dass sie Packets deal’n
Obwohl sie hochstens mal an unsrer Ecke spiel’n
Krieg’ Herzrasen wie auf Ephedrin”
Bruder, guck mal, was soll man erwarten, wenn sie dir von klein auf sagen, dass sich alles nur ums Geld dreht? (Ja, was?)
Rappen uber fette Wagen und die Ketten, die die tragen, kann im Spiegel kein’n Held seh’n (Mhh, ey)
Auch ich bin ein Sinner, sass mit den Goons in ‘nem Sprinter
Kopf in Beton, nicht weitergekomm’n
Als “Wie komm’ ich dieses Jahr uber den Winter?”
Finger am Trigger, Gefuhle gestreckt mit ‘ner Flasche voll Liquor
Draussen am Block hor’n die Pusher nur Jigga
Genau wie die Kids ein’n Stock druber im Zimmer
Leben gefickt, doch verkauf’ als Gewinner
Ja, und du fragst mich, warum das die Kids fuhl’n?
Weil wir in jedem scheiss Song diese Berge aus Beton immer abfeiern, als war das hier Kitzbuhel
Ja, ist okay, red mal nicht so, als warst du ein Prophet
Fruher gab’s fur diese Pisser nur Hate
Ey, spiel doch mal lieber dein Unreleased Tape
Zugezogener Pisser, bitte tu mir nicht auf Street
Ich weiss, da ist keine Neun an deiner True-Religion-Jeans
Du kriegst nicht ma’ zehn Prozent von dem, was du da so releast
Deine Diamanten cloudy, glaub’, dein Jeweler ist ein Pic
Ja, bring’ Wasser fur den Untergrund wie Rasensprenger
Was fur Vorschuss? Meine Jungs sind alles Strassenbanker
Entkommen wie Harvey Specter, Schulter breit wie Fahrradlenker
Ohne uns Berliner brauchte deutscher Rap ‘nen Samenspender
Also, Baby, uhh, lass uns nicht so tun, wir war’n niemals cool
***’ euch Hoes nicht mal in der Booth, sondern live auf Tour
Schonen Gruss, fackel’ von dei’m Bonzen-Dad den Daimler ab
Und mach’ deine Stadt zu meiner Stadt
Denn ihr sagt alle: “Fake it ’til you make it”, Dicka, macht alles fur Klicks
Aber ohne eure [?] da werdet ihr gerippt
Nein, du ballerst keine Gage, hochstens paar exotic [Whips?]
Guck ma’, gottverdammter Touri, Mann, Berlin ist nichts fur dich
Hab’ Respekt vor jedem Pfortner, aber nicht vor kleinen ***, die
Denken, sie hab’n uber Plan und machen alles richtig
Rappe Bars, bis dein Genick bricht, was fur Zahlen? Mann, ihr wisst nicht
Stell’ mich auf die Buhne und ich mach’ aus deinen Stars ein Knicklicht